Dirty

Gestellte Fratzen. Aufgesetztes Äußeres.
Ich habe mich angemeldet, meinen Namen genannt, meine Straße, Geburtsdatum und Anliegen. Hab mich informiert, interessiert und plamiert.
Am nächsten Tag öffne ich einen überfüllten Briefkasten voller Werbebroschüren: SGD, ILS, weiterkommen mit Bildung usw. Zurück in der Wohnung. Hab's aufgerissen und Fratzen angestarrt, Coverboys und -gilrs. Ich sehe in die Augen fremder Burschen und hübscher Frauen. Die haben es geschafft. Sind jetzt Kaufleute, Bänker, Bürotiere im Bürozoo, näher am perfekten Leben als ich es je war. Blitzblank gestriegelt. Perfektsitzendes Haar, perfektes Lächeln und blendend weiße Zähne. Fehlt nur noch der kleine Schriftzug: Geputz mit Oraldent.
Bevor ich mich von diesem Monument vollkommener Menschen hinreisen lasse, frage ich mich, ob ich so sein möchte.
Ein Coverboy. Eine Reklame. Ein gestelltes Grinsen mit Vorbildfunktion.
Ja, ja, das möcht ich, irgendwie, irgendwann. Möchte mehr sein oder gar ein anderer Mensch. Nur nicht mehr ich.
Gleich anmelden und abschicken und dann heißt's: warten.

Tage später:

Das Geld wurde bereits abgehoben. Sind schnell, wenn's um's Geld geht. Habe noch keine Post.
Die brauchen einfach länger, sind sicher mein Geld im Puff versaufen. Kann ich verstehen, würd ich auch tun.
Kohle für's Briefmarkenanlecken und Abschicken. Leicht verdient. Nach getaner Arbeit gleich zum "Roten Horizont" mit Dirty Sanchez, Rodrigues und Houdini die Zeit vertreiben. Muss ein schönes Gefühl sein, alles in der Hand zu haben. Derweil wartet irgendwo einer mit sich selbst auf die Unterlagen.
Houdini täuscht an, schlägt zu. Hat ihr nicht gefallen. Aber Sanchez, ja, Sanchez hat den Dreh raus. Mit einem gezielten rechten Haken und einem Trubel. Das hat die Welt noch nicht gesehen.
Die Post war da, hat den Umschlag mit den ersten Aufgaben oder Informationen oder was weiß der Geier für Zeugs drin nicht durch die kleine Kastenluke bekommen und ihn einfach oben draufgelegt.
Zurück in der Wohnung. Hab's aufgerissen.
Keine Fratzen. Schlicht und einfach, weiß auf Schwarz.
Nach der dritten Seite bereue ich's. Ich verstehe nur Bahnhof.
Stopp and Go auf der Bildungstraße.
Dafür, dass ich nichts verstehe, bezahle ich nun jeden Monate über einhundertsechsig Euro und das 36-mal. Der Vertrag ist bindend. Aussteigen is' nich. Lernen geht nich. Bezahlen muss ich.